Estou na bica de mandar uma bala na minha cabeça. * Tiro o caderno de capa verde, em espiral, do bolso. Anoto lá: 13.8.06. É a hora em que pousamos no Galeão: 17 e 20. São 28 anos, seis meses e sete dias sem dar o ar de minha graça. Ausência é palavra muito forte para a paisagem vista lá de cima. * O aeroporto está vazio e, para mim, novinho em folha. Minhas malas são as primeiras a surgirem no carrossel. O Rio não costumava me dar esse tipo de colher de...